eXtinto |
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27.5.05
Mário Quintana
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(versão 1572b- série "artes")  Espelho
Por acaso, surpreendo-me no espelho: Quem é esse que me olha e é tão mais velho que eu? (...) Parece meu velho pai - que já morreu! (...) Nosso olhar duro interroga: "O que fizeste de mim?" Eu pai? Tu é que me invadiste. Lentamente, ruga a ruga... Que importa! Eu sou ainda aquele mesmo menino teimoso de sempre E os teus planos enfim lá se foram por terra, Mas sei que vi, um dia - a longa, a inútil guerra! Vi sorrir nesses cansados olhos um orgulho triste..." 23.5.05
Mário Quintana
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(versão 1565a- série "artes") Eu escrevi um poema triste  Eu escrevi um poema triste
E belo, apenas da sua tristeza. Não vem de ti essa tristeza Mas das mudanças do Tempo, Que ora nos traz esperanças Ora nos dá incerteza... Nem importa, ao velho Tempo, Que sejas fiel ou infiel... Eu fico, junto à correnteza, Olhando as horas tão breves... E das cartas que me escreves Faço barcos de papel! (foto de bill tsukuda, 2002) 17.5.05
Mário de Sá-Carneiro
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(versão 1554b - série "artes") Álcool  GUILHOTINAS, pelouros e castelos
Resvalam longemente em procissão; Volteiam-me crepúsculos amarelos, Mordidos, doentios de roxidão. Batem asas de auréola aos meus ouvidos, Grifam-me sons de cor e de perfumes, Ferem-me os olhos turbilhões de gumes, Desce-me a alma, sangram-me os sentidos. Respiro-me no ar que ao longe vem, Da luz que me ilumina participo; Quero reunir-me, e todo me dissipo - Luto, estrebucho... Em vão! Silvo p'ra além... Corro em volta de mim sem me encontrar... Tudo oscila e se abate como espuma... Um disco de oiro surge a voltear... Fecho os meus olhos com pavor da bruma... Que droga foi a que me inoculei? Ópio de inferno em vez de paraíso?... Que sortilégio a mim próprio lancei? Como é que em dor genial eu me eterizo? Nem ópio nem morfína. O que me ardeu, Foi álcool mais raro e penetrante: É só de mim que ando delirante - Manhã tão forte que me anoiteceu. (Le Portugais de Georges Braque) 15.5.05
Alexandre O'Neill
(versão 1476d - série "artes") .JPG) Fim de semana
Estirado na areia, a olhar o azul,
ainda me treme o parvalhão do corpo, do que houve que fazer para ganhar o nosso, do que houve que esburgar para limpar o osso, do que houve que descer para alcançar o céu, já não digo esse de Vossa Reverência, mas este onde estou, de azul e areia, para onde, aos milhares, nos abalançamos, como quem, às pressas, o corpo semeia. 10.5.05
Konstandinos Kavafis
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(versão 1541a- série "artes") Quando Elas Despertam
Procura guardá-las, Poeta, por poucas que sejam de guardar, do teu amar as visões. Coloca-as no meio ocultas nas tuas frases. Procura detê-las, Poeta, quando em tua cabeça elas despertam, de noite ou na luz crua do meio-dia. 8.5.05
António Franco Alexandre
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(versão 1534c- série "artes") Nesta última tarde em que respiro  Nesta última tarde em que respiro
A justa luz que nasce das palavras E no largo horizonte se dissipa Quantos segredos únicos, precisos, E que altiva promessa fica ardendo Na ausência interminável do teu rosto. Pois não posso dizer sequer que te amei nunca Senão em cada gesto e pensamento E dentro destes vagos vãos poemas; E já todos me ensinam em linguagem simples Que somos mera fábula, obscuramente Inventada na rima de um qualquer Cantor sem voz batendo no teclado; Desta falta de tempo, sorte, e jeito, Se faz noutro futuro o nosso encontro. 4.5.05
Al Berto
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(versão 1522c - série "artes") A Invisibilidade de Deus  dizem que em sua boca se realiza a flor
outros afirmam: a sua invisibilidade é aparente mas nunca toquei deus nesta escama de peixe onde podemos compreender todos os oceanos nunca tive a visão de sua bondosa mão o certo é que por vezes morremos magros até ao osso sem amparo e sem deus apenas um rosto muito belo surge etéreo na vasta insónia que nos isolou do mundo e sorri dizendo que nos amou algumas vezes mas não é o rosto de deus nem o teu nem aquele outro que durante anos permaneceu ausente e o tempo revelou não ser o meu 1.5.05
João Teixeira Lopes
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(versão 1514b - série "artes")  Mrs Dalloway
Não, amor, não tragas flores Hoje não frescas flores. Não tragas o furor do vento Nem o ruído perdido das ruas. Tenho as janelas fechadas. Não, amor, não tragas a correria das notícias Talvez o mundo tenha enfim acabado. O torvelinho dos teus dedos não tragas Nem o casaco molhado Ou as botas ainda andantes. Sobretudo não tragas Não te tragas, sobretudo, amor. Distintos
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