Lips da série Mystery of the body - Foto de Baciar

A bátega do corpo

incorporado num céu feito de

carne

desenha a fogo a estrada que reúne

as margens que separa

se o futuro

se apaga no futuro se todo o tempo

é guerra e

a pele dos homens tatuagem

(imagem do filme The Pillow Book de Peter Greenaway)

Paralelamente sigo dois caminhos
Abstrato na visão de um céu profundo.
Nem um nem outro me serve, nem aquele
Destino que se insinua
Com voz semelhante à minha. O melhor mundo
Está por descobrir. Não seque a lua
Nem o perfil da proa. Vai direito
Ao vago, incerto, misterioso
Bater das velas sinalado de oculto.

Quero-me mais dentro de mim, mais desumano
Em comunhão suprema, surto e alado
Nas aragens noturnas que desdobram as vagas,
Chamam dorsos de peixe à tona de água
E precipitam asas na esteira de luz.
Da vida nada senão a melhoria
De um paraíso sonhado e procurado
Com ternura, coragem e espírito sereno.

Doçura luminosa de um olhar. Ameno
Brincar de almas verticais em pleno
Sol de alvorada que descerra as pálpebras.

Areia pisada,
areia dorida,
areia beijada,
areia batida,
areia doirada,
areia estendida,
areia rolada,
rolada na vida.

Frescura abraçada
ao mar que se vai,
e os braços crispados
pregados num ai.
E a areia rolada
nos olhos profundos,
e as matas de sombra
ao fundo dos mundos...

E o paço de pedra
Erguido no espaço
e as capelas tristes
que perco e abraço...

E o sonho do vento,
que gela e que deixa,
e a voz que ergo e calo
e é vida e é queixa...

Os degraus que subo
e são mais que cem,
e os cisnes vogando
nos lagos de além...

E as estradas brandas
onde correm fontes,
e as moças que sonham
sem verem os montes...

E os bancos abertos
aos corpos cansados,
e a chuva da tarde
nos parques molhados...

E os riscos de luz
que bordam o Céu,
e a cortina branca
que ao Sol me escondeu...

E os quartos alheios
que giram à roda,
e as vozes na estrada
que me tolhem toda...

E eu dentro de um sonho
suspensa e vibrante
- areia beijada num mar mais distante -
e rica e mais longa,
e presa e mais livre
- sem mal e sem vida...

Areia doirada,
areia estendida,
areia rolada,
rolada na vida!

Nos dias imaculados
Em que ninguém bate à porta,
Naqueles dias lavados
Em que sou anjo e sou morta,

Em que da luz dos desertos
Partem chamadas e gritos,
E à flor dos olhos abertos
Se adormecem infinitos...

Tudo a escorrer frio e ordem,
Horas certas e contadas,
Sem que os soluços me acordem
Mesmo a dar-me chicotadas.

E me rasguem pele e calma,
E me atirem para o fundo
- O fundo da minha alma,
O fundo do Fim do Mundo.

E de rojo, como dantes,
Me larguem pelos caminhos.
E me esmaguem os Gigantes
E me intimidem os ninhos.

E ao curso ingénuo dos rios
Me entreguem como uma folha,
Bem ressequida... e bem morta!
P'ra que ninguém me recolha.

Mudas viagens eu faça
Nas águas que ninguém olha.

Nada a fazer amor, eu sou do bando
Impermanente das aves friorentas;
E nos galhos dos anos desbotando
Já as folhas me ofuscam macilentas;

E vou com as andorinhas. Até quando?
À vida breve não perguntes: cruentas
Rugas me humilham. Não mais em estilo brando
Ave estroina serei em mãos sedentas.

Pensa-me eterna que o eterno gera
Quem na amada o conjura. Além, mais alto,
Em ileso beiral, aí espera:

Andorinha indemne ao sobressalto
Do tempo, núncia de perene primavera.
Confia. Eu sou romântica. Não falto.